Vor der Bedford Tavern hatte sich gegen Mitternacht ein trauriges Grüppchen versammelt. Einige waren betrunken, andere ziemlich stoned, manche in einer seltsam hysterischen Partystimmung. Gelächter und "Shit"-Rufe wechselten sich vor der Kneipe ab, es wurde kaum gesprochen. Es gab ja auch nichts mehr zu sagen.
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Die Briten hatten die Wahl zwischen einem lustigen Proleten aus dem Establishment und einem grauen Hipster aus dem Reihenhaus. Über eine Entscheidung, an der das Vereinigte Königreich zerbrechen könnte.
Von Cathrin Kahlweit, London
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