Ich laufe mit ungeputzten Schuhen durch das Ruhrgebiet und fühle mich hübsch. Ich trage eine löchrige Mütze in Berlin und denke: Scheiße, bin ich ein Hipster. Neulich morgens in München: Der Wecker klingelt. Fuck. Uni. Verpennt. Raus aus dem Bett, rein in die Klamotte. Zu irgendeiner Hose ziehe ich irgendein Oberteil aus dem Schrank und drehe mir das Haar zu irgendetwas namens Frisur auf. Schuhe an, losgesprintet. In der U-Bahn lasse ich mich schwer atmend auf einen Sitz fallen und erblicke plötzlich jemanden in der Spiegelung der Zugfenster. Aha, was ist das für eine fertige Alte? Ungeschminkt, fette Augenringe, Fleck auf der Jacke. Schnell weggucken. Dann fällt mir auf: Das bin ja ich.
Alles halb so wild. Bis am Odeonsplatz eine Studentin in die Bahn steigt: cremefarbener Mantel, top geschminkt, Nagellack im Farbton Eierschale, und mir klebt noch der Grind unter den Nägeln. Da denke ich: Mei, wie schaust du denn wieder aus?
Rein empirisch betrachtet waren wahrscheinlich 80 Prozent der Deutschen an besagtem Morgen schlechter angezogen als ich. 80 Prozent. Das war in der Schule eine zwei. Das sollte doch zufrieden machen. Aber, diese 80 Prozent, sie leben nicht in München, habe ich das Gefühl. Nein, hier begegnet mir immer nur jenes restliche Fünftel, das sich die Schuhe wienert, seine Hemden bügelt und stets den perfekten Lidstrich zieht.
Vielleicht müsste man eine Quote einführen für Menschen wie mich. Eine Schlamper-Quote für München, wie die Frauenquote in Großkonzernen. Nur dass die eben kein Geschlechterverhältnis regelt, sondern die Frage, wie viele Knöpfe deine Hose noch hat. Ich sollte mit gutem Beispiel vorangehen, finde ich. Und rotze beim Aussteigen aus der U-Bahn noch mal so richtig fies in ein Taschentuch. Farbton: Eierschale.
