Mein Haus, meine Kunst, meine Dirigentin

Das Opernhaus von Venedig steht noch, was vielleicht erwähnenswert ist bei dem Sturm, der gerade tobt. La Fenice, der Phönix, wird das Haus genannt, seit die alte Oper vor zweihundertfünfzig Jahren abbrannte und eine neue gebaut wurde, wiedergeboren aus der eigenen Asche, wenn man so will. Innen glänzen die Ränge golden, außen strahlen die Mauern weiß. Es ist die gewohnte Pracht. Nur ist da jetzt dieser Aushang neben der Tür. Jemand hat zwei Blätter über das Programm gepinnt, die heutige Vorstellung „wird nicht stattfinden“, Grund: sciopero – Streik.