Wagt es zu hoffen

An einem dieser Abende jetzt im Januar, an denen niemand zum Tanzen kommt, empfängt Homayon Tatari an der Klubtür. Ein junger Mann, noch keine 30 Jahre alt, schwarzer Vollbart. „Willkommen“, sagt er, lächelt und bittet herein, die Treppe runter zum dunklen Dancefloor. Kein Stroboskoplicht heute, kein Lasergewitter, keine Beats. Kein Mensch. Nur die Kälte eines Orts, an dem es sonst voll ist und laut. Wo sie sonst ihr Geld in Wodkashots investieren, weil nur die Nacht zählt, nicht der nächste Morgen und auch nicht das Leben da drüben, auf der anderen Seite der Grenze, in der Islamischen Republik Iran.