Mein Onkel, der Mörder
2. Januar 2026 | Lesezeit: 13 Min.
Johanna Hellmerichs lehnt sich nach vorn, um den Abgrund auszuloten. Sie schaut auf das Foto, das auf dem Tisch liegt wie ein Asservat in blassem Sepia. Dieses Eiskalte, sagt sie. Wie der schon dasteht. Breitbeinig, locker. Sie streckt einen Arm aus, formt zwei Finger zur Pistole. So steht er da. „Denkt sich: Knall ich den mal ab.“