Eine Crack-Pfeife am Klettergerüst

Dienstags, sagt der junge Mann in der runtergerockten Cargojacke, die er auch bei dreißig Grad nicht auszieht, dienstags „ist immer scheiße“. Mit den Fingern, die der Dreck der Straße schwarz gefärbt hat, umklammert er einen Pappbecher, ein paar Münzen klimpern darin. Er ist vielleicht dreißig, fünfunddreißig, sein Name sollte hier keine Rolle spielen, findet er. Ein Euro fehle ihm noch.