Was von der Nacht übrig bleibt

Um zwei Uhr morgens liege ich mit verspanntem Nacken auf der Seite, mein Handy wenige Zentimeter vor dem Gesicht, und warte darauf, dass sich irgendetwas daran nach Freiheit anfühlt. Oder wenigstens nach Erholung. Ich schaue mir ein Reel an. Sanftes Licht fällt von einer Laterne draußen durch die Schlitze in der Jalousie. Aber das sehe ich gar nicht im behaglichen Schein dieses Displays, das ich in den Nächten meines Lebens vielleicht länger betrachtet habe als jede Buchseite, jede Mondnacht, jede Zimmerdecke zusammen.