Wir hatten ein Haus aus Redwoodholz, erbaut Anfang des vergangenen Jahrhunderts. Die weder von Wolken noch von Nebel gemilderte Sonne grillte es wie eine große Wurst, dann kam der Wind und trocknete Bäume, Büsche und Rasen aus, und irgendwo warf irgendwer einen Zigarettenstummel aus dem Wagenfenster, und unser Haus – unsere ganze Stadt – verbrannte zu Asche. Man hätte meinen sollen, dass man danach irgendwelche Reste finden würde – eine Rohrleitung, ein paar Ziegelsteine, das Porzellanbecken der Küchenspüle –, aber dem war nicht so. Wo unser Heim gewesen war, ein elegantes Haus im Craftsman-Stil, das sich perfekt in die natürliche Umgebung eingefügt hatte, lag die Asche jetzt einen Meter hoch. Unsere Wagen waren ebenfalls verbrannt, sodass wir nicht zur Versicherungsgesellschaft fahren konnten, um unsere Ansprüche geltend zu machen (was ohnehin sinnlos gewesen wäre, denn sie hatte Bankrott gemacht, und ihre Büros waren bis auf die Grundmauern niedergebrannt). Wir hätten einen Wagen mieten können, aber die Autovermietung war abgebrannt, und wir hatten kein Geld, denn auch die Bank war dem Feuer zum Opfer gefallen, und all unsere Unterlagen über Konten und Transaktionen waren zusammen mit den elektronischen Eingeweiden unserer Computer verschmort. Unsere Tablets existierten nicht mehr, und unsere Smartphones waren nicht mehr smart: Unter dem plötzlichen Gewicht sämtlicher Informationen der Welt waren sie abgestürzt und in Flammen aufgegangen. Und wo hätten wir sie auch aufladen sollen, wenn es doch keine Ladegeräte, Stromleitungen und Steckdosen mehr gab?
LiteraturWir Höhlenmenschen
Aus Heft 34/24
Lesezeit: 7 Min.
Verbrannte Erde, knietiefe Asche und statt Wasser nur Champagner zum Durstlöschen. In seiner Kurzgeschichte erzählt der US-amerikanische Schriftsteller T.C. Boyle vom Kalifornien der Zukunft.
Von T.C. Boyle
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