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Neues Album: Bright Eyes:Keine Angst für niemand

Conor Oberst, Frontmann der "Bright Eyes" und Indie-Papst, hat die Rolle des Angsthasen abgelegt. Das neue Album ist ein Fortschritt, wie er einem zerbrechlichen Genie nur selten gelingt.

Niemand bemerkt, wie der schmale Junge mit den großen Augen auf die DJ-Kanzel schlüpft, er hat die Kapuze seines Pullovers ins Gesicht, die Ärmel ganz über die Hände gezogen. Keine Angriffsfläche will er geben, keiner soll ihn erkennen, keiner soll sehen, wie er sich hinter den fremden Plattenkoffern klein macht, während sein Tourmanager die Hände ringt und den DJ weiterspielen heißt.

Kein komischer Überernst mehr: Bright Eyes-Mastermind Conor Oberst (Mi.) mit Mike Mogis (li.),  und Nate Walcott (re.)

Es ist der 15. November 2004 und das Münchner Atomic Café ist so voll, dass man von den Plattentellern bis zur Bühne gelangen könnte, ohne einmal den Boden zu berühren. Aber diese Bühne ist leer, weil der Junge, der dort auftreten soll, gegen eine Panikattacke ankämpft und sich erstmal hinten beim DJ an die Menge gewöhnen will. Der Junge ist Conor Oberst und die Menschen, die ihm an diesem Abend solche Angst machen, sind hier, weil sie ihn lieben und sich schon vor Monaten Tickets gesichert hatten.

Es ist das 2002 erschienene Album Lifted Or..., das Oberst in diese Bredouille gebracht hat. Zwar war es schon das vierte, das der musikalische Schnellstarter mit seiner Band Bright Eyes vorlegte, aber das erste, das den 22-Jährigen weltweit und über Nacht unter Genieverdacht stellte. Mühelos holte er damit den Indiepokal für ein paar Jahre in die USA, während England in den Ruinen von Britpop auf der Stelle trat. Die Musik klang wie die Panik eines Jungen aus Omaha, Nebraska, der Songs schreibt seit er 13 ist, mit 15 Alkoholiker wird und mit 17 als Hauptberuf "Musiker" angibt. Zerrissenheit vertont mit Mitteln des Folkpop, mal opulent orchestriert, mal ganz minimalistisch, eine akustische Gitarre, ein Glockenspiel, die rund um seine zaudernde, kehlige Knabenstimme stolpern.

Wunderbare Kaputtness war das, und sehr mehrheitsfähig zum verkorksten Beginn dieses Jahrtausends. Obersts eigenes Plattenlabel Saddle Creek wurde durch die Aufmerksamkeit ein paar Jahre lang das Zentrum dessen, was alle meinten, wenn sie "Indie" sagten, und die Freunde, die er dort veröffentlichte, Bands wie Cursive, Rilo Kiley oder The Faint, lieferten die alternative Tonspur für das junge Amerika. Allen voran krümmte sich der schmale Junge mit den großen Augen, kein Cobain, kein Gallagher, eher ein Dylan Thomas mit Gitarre.

Kein Wunder, dass Jonathan Franzen als großer Erforscher des amerikanischen Zeitgeistes in seinem neuen Roman "Freiheit" den Besuch eines Bright-Eyes-Konzerts schildert und seinen Protagonisten verwundert die dort zelebrierte Zerbrechlichkeit notieren lässt, die Sehnsucht eines Publikums nach einem zerbrechlichen jungen Prediger: "(...) Oberst, der einen taubenblauen Frack trug, betrat allein die Bühne, schnallte sich eine Akustische um und sang zwei längere Solonummern. Er war der wahre Jakob, ein junges Genie (...)."

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