Irgendwann in den mittleren Achtzigerjahren ging es los mit dem Ehrgeiz, von jeder Paris-Reise mindestens zwei von diesen wunderschönen braungetönten Alben mitzubringen. Auf dem Cover war immer irgendetwas mit Gitarre abgebildet: rohes Holz, das schon den groben Umriss eines Corpus angenommen hatte und in eine Hobelzange fixiert war; ungeschliffene Gitarrenhälse, ein Haufen zurecht gehacktes Material, das zeigen sollte: Hier geht es ums Machen, um das Handwerk, aus dem dann die große Kunst wird - die Lieder von Georges Brassens nämlich, die damals jede Drossel vom Dach pfeifen konnte.