Flug nach Indien. Mein erster. Es war im Dezember. Die Maschine kam an. Mit 5 Stunden Verspätung. War ja auch ’n Charter. Sie hatte vier Triebwerke, war aber klein, verglichen mit dem Jumbo; und alt, sehr alt. Sie sah aus wie ein viel geflickte Hose. Überall waren Bleche aufgenietet oder geschweißt. und es gab auch Öffnungen, die aussahen wie Einschusslöcher. Und die waren offen. Man hatte noch keine Zeit gehabt, ein Blech darüber zu schweißen. Endlich konnten wir einsteigen. Innen waren auf beiden Seiten des Mittelganges je drei Sitze. Von den Wänden hingen altersbraune Tapeten mit typisch indischen Ornamenten. Der Start gelang, und zunächst ging es Richtung Moskau. lange vor Moskau konnte man aus den runden Bullaugen nichts mehr sehen. Alles war weiß. Dann kam der Schneesturm. Mit gewaltigem Donnergetöse krachte der Sturm gegen die Maschine, die davon zur Seite geschleudert wurde. Dann sackten wir plötzlich ab wie in einem zu schnellen Fahrstuhl; und schon ging es wieder munter hoch wie auf der Kirmes. Mein Magen hatte ein Problem. Ich wollte da nichts versauen. Der Pilot landete einwandfrei auf der Moskauer Schneepiste. Kaum angehalten, kamen sechs Frauen in Uniform in die Maschine: drei vorne, drei am Hinterausgang. Maschinenpistolen schussbereit. Der Kalte Krieg war noch in vollem Gang. Nach zwei Stunden ging es weiter. Mit sieben Stunden Verspätung landeten wir in Delhi. Und der Inder, der uns empfangen sollte, war längst verschwunden ... wenn er überhaupt gekommen war. Der Rückflug fiel aus. Die indischen Chartergesellschaften waren Wege zu vieler Abstürze verboten worden. Heim ging es dann mit der PanAm ... War das bequem!

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