Gute Wiesn-Gschichten bleiben gut. Wir haben die schönsten Texte der vergangenen Jahre aus dem Archiv gekramt. Der folgende Artikel erschien erstmals 2015.
Die Nacht ist noch nicht vorbei, da planen sie schon die nächste. Morgen Abend wollen sie sich so richtig zulaufen lassen. Und dann in den Leierkasten gehen, Münchens Edelpuff. Die vier Männer fläzen auf den Ledersofas unter dem Baldachin im P1. Es ist spät, sie strecken Bäuche und Beine von sich, leere Longdrink-Gläser stehen auf dem Tisch. Dem einen fallen die Augen zu, dem anderen ist der Lederhosenknopf aufgeplatzt.
Zum Oktoberfest verwandeln sich viele Clubs in der Stadt in "After-Wiesn-Clubs", sie alle wollen mitverdienen am ganz großen Geschäft. Dort wird weiter gefeiert, wenn auf der Theresienwiese die Lichter ausgehen, 16 Tage lang. Übrig bleibt, wer nach fünf Mass im Bierzelt noch nicht genug hat. Solch ein After-Wiesn-Abend könnte eklig werden, er wird vor allem traurig. Was sich da abspielt im P1 und anderswo, das sind die immer gleichen Geschichten von Einsamkeit und Mitleid und manchmal Sex.
Irgendwann schiebt er die Hand unter ihr Dirndl und knetet ihren Hintern
Die Tanzfläche im P1 ist an diesem Abend unter der Woche fast leer. Die Wände glänzen schwarz, eingerahmt von Leuchtstreifen, davor Menschen im Halbdunkel, gekleidet in Dirndl und Lederhosen. Sie schwanken, sie trinken, sie lehnen an der Bar, sie stieren in die Luft. Lipgloss-Lippen neben Halbglatzen. Bunnyohren auf Männerköpfen, Trachtenhütchen auf Frauenköpfen. Um den Hals eines Gastes baumelt ein Lebkuchenherz, darauf steht "Da Börner". Aus den Boxen dröhnt ein Remix von Britney Spears' "Baby one more time". Es stinkt nach Bier, nach Schweiß, nach Wirtshausessen, nach Urin. Ein Paar lernt sich kennen, verknäult sich im Kuss, irgendwann hat er seine Hand unter ihrem Dirndlrock und knetet ihren Hintern.
Von der Tanzfläche zweigen Gänge voller Verheißung ab, doch darin findet sich nichts Verruchtes, sondern ein Mann, der in sich zusammengesackt an der Wand lehnt, eingeschlafen. Papiertücher liegen auf dem Boden, Glasscherben, Strohhalme, ein Stück Pizza, eine Strumpfhose und etwas, das aussieht wie die Haut einer Weißwurst. In all diesem Chaos liegt ein Haufen Handtaschen, junge Frauen tanzen um ihn herum. Der Boden ist feucht, man rätselt, ob das Erbrochenes ist, bis man in einer Ecke hineintritt und es weiß.
Was man nicht weiß, ist, ob die Menschen hier Spaß haben. Ob sie glücklich sind. Ob ihr Abend auf der Wiesn so schön war, dasss sie nicht heimgehen wollten - oder so schrecklich. Es ist, als wollten sie etwas verlängern, an etwas festhalten, ohne zu wissen, an was genau.
Eine Frau im grünen Seidendirndl tanzt nicht, sie verlagert ihr Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Die High Heels drücken, ihr Blick schweift umher. Alles verlangsamt sich hier drin, alles dehnt sich. Ein kleines Bier, 0,33 Liter, kostet 6,50 Euro - dagegen ist die Wiesn-Mass ein Schnäppchen. Dann spielt der DJ ein Radiolied, "Drops of Jupiter", der Sänger singt "while you were looking for yourself out there": "während du da draußen nach dir selbst suchtest".
Männer, die Drei-Liter-Flaschen-Wodka mit nach Hause nehmen
Also einmal nach draußen gehen, um diese Welt zu verstehen, raus aus dem Gestank. Vorbei an einem bartlosen Jüngling, blonde Haare, Seitenscheitel, der sich an sein Smartphone klammert und Herzchen-Emojis tippt, erst eins, dann noch eins, und noch eins. Vorbei an dem älteren Amerikaner, der einem entgegen wankt und nach dem Ausgang fragt. Der sagt, er irre schon ewig herum und finde nicht mehr raus. Irgendwann versteht man, dass die Nacht auf After-Wiesn-Partys vom Versuch erzählt, den Wahnsinn von der Wiesn danach noch zu steigern. Doch das funktioniert nicht. Rausch bleibt Rausch - und auf den After-Wiesn-Partys gehen darin viele verloren.
Weiter draußen, vor dem Türsteher, dreht ein Österreicher Kreise auf einem Fahrrad, er sei "mim Radl do", singt er und eiert herum. Seine zwei Freunde wollen rein. Sie seien doch nur einmal im Jahr da, ach bitte.
Die drei hätten es auch woanders probieren können. Sie hätten gleich hinter der Bavaria in die Alte Kongresshalle stolpern können, inklusive VIP-Empore, auf der die Getränke das Doppelte kosten. Sie hätten zehn Euro Eintritt zahlen können oder gleich 50 Euro für ein VIP-Bändchen, dann hätten sie mindestens 150 Euro versaufen müssen. Hätten sie es im Neuraum versucht, wäre da auch ein Türsteher gestanden, mit Gelfrisur, etwas gnädiger, ein Grinsen im Gesicht.
Bis nicht einmal a bisserl was mehr geht
Die drei Österreicher hätten Männer gesehen, die sich Drei-Liter-Wodka-Flaschen in großen Kühlern bestellen, von unten mit LED-Lämpchen beleuchtet; Männer, die diese Flaschen als Trophäe mit nach Hause nehmen. Sie hätten Frauen gesehen, die von der Smartwatch zum Smartphone und wieder zur Smartwatch schauen. Frauen, die ihre Brüste an Männern reiben - doch da geht nicht einmal a bisserl was mehr.
Sie hätten überall das Gleiche erlebt und eigentlich recht wenig - auch wenn die Club-Betreiber ihnen weiszumachen versuchen, Teil von etwas Besonderem zu sein. Nur mal kurz vorbeischauen, hätten sie vielleicht gesagt, so wie die meisten, die Schlange stehen. Doch bei der After-Wiesn schaut man nicht mal kurz vorbei. Man bleibt. Mancher bleibt viel zu lange.
Vor dem Oanser, da sehen die drei Österreicher nur den Türsteher, der sie nicht reinlässt, und wartende Taxis in einer langen Reihe. Irgendwann, vier Uhr ist vorbei, geben die Burschen auf. Sie steuern auf das erste Taxi zu. Das Fahrrad landet im Gebüsch, wurscht is' eh. Und dann ins Hotel. Morgen geht es weiter.