Fast eineinhalb Stunden dauert es, bis endlich klar ist, wo denn eigentlich die Hakenkreuzbinden abgeblieben sind, die vor der Aufführung so viel Aufregung verursacht hatten. Statt wie vorgesehen am Eingang als Armbinden ausgegeben zu werden und so Premierenbesucher des Stadttheaters Konstanz als leicht "korrumpierbare" Opportunisten zu enttarnen, fliegen sie gegen Ende des Stücks wie lustiges Konfetti unmotiviert von der Decke. Vermischt mit Davidsternen und fein säuberlich zerschnitten, um nur ja keine Gefahr für das friedliche Konstanz darzustellen.
Statt wie geplant im Schwarzlicht leuchtende Hakenkreuzarmbinden im Publikum zu zählen, kann das Ensemble deshalb den militärischen Appell nur simulieren. "1, 5 ... 20" vermeintliche Nazis befänden sich im Publikum und Hitler jubelt: "Dass wir schon so viele sind!" In Wirklichkeit werden statt NS-Symbolen nur zufällig aufleuchtende, weiße T-Shirts gezählt.
Es liegt nicht am Publikum, dass das Gimmick, das sich Regisseur Serdar Somuncu für seine Inszenierung von George Taboris "Mein Kampf" überlegt hatte, am Ende so halbherzig verpufft. Wer bereit sei, ein Hakenkreuz zu tragen, dürfe gratis ins Theater, lautete schließlich das Versprechen, skandalträchtig und ein bisschen billig. Wer zahle, solle einen Davidstern tragen. Von einem Teil des Publikums wurde die Aktion begeistert aufgenommen.
Von Hans Wölcken zum Beispiel. "Ich habe für meine Karte bezahlt", steht auf dem Din-A4-Blatt, das sich der 77-Jährige an diesem Abend an sein Hemd klemmen wollte. Und: "Ich erschrecke, wie viele Menschen ihre Überzeugung für eine Theaterkarte aufzugeben bereit sind." Trotzdem wollte er das Hakenkreuz mit ihnen tragen: "Nur das ist Provokation, ein Davidstern ist Mainstream."
Das Schreiben trägt Hans Wölcken dann doch nur fürs Foto. Denn Hakenkreuzbinden werden bei der Konstanzer "Mein Kampf"-Inszenierung nicht ans Publikum ausgegeben.
(Foto: Anton Rainer)Insgesamt sechs Personen hatten sich im Vorfeld für den Premierenabend eine Hakenkreuzbinde reserviert - die am Abend selbst dann aber gar nicht ausgegeben werden. Zu erkennen gibt sich außer des freundlich lächelnden Rentners niemand. Ob die Theaterbesucher, die das Gratisangebot nutzen wollten, überhaupt aufgetaucht sind - keiner weiß es. Das enttäuscht manchen Kameramann ("Jetzt zeig' doch jemand ein Hakenkreuz, das Fernsehen ist da"), freut dafür das Stadttheater Konstanz, das in den letzten Wochen Olympiagold in taktischem Zurückrudern einfuhr. Niemand müsse Davidsterne tragen, wenn er nicht wolle, hieß es nach der ersten Kritik. Die Hakenkreuze sollten bleiben, dann womöglich auch wieder nicht, wer weiß: Vielleicht verteile man ja am Ende "stattdessen Micky-Mäuse".
All die Rechtsgutachten und Pressemitteilungen, die Intendant Christoph Nix verschicken ließ, sie machten irgendwann den Eindruck eines Scherzes, der den Witzbolden selbst zu weit gegangen war. Dann doch lieber Karnevalskonfetti.
Hitler erst nach der Gewaltorgie
Statt mit der Verteilung von Armbinden beginnt Somuncus "Mein Kampf" also mit Schlägen. Zunächst trifft es nur den Gong der "Tagesschau", der eine wilde Collage aus Nachrichten- und Propagandabildern einläutet: Donald Trump und Donald Duck erscheinen überlebensgroß auf einer Videoleinwand, es folgen Krieg, Gauland, das tote Flüchtlingskind am Strand, ein Panoptikum politischer Tragödien. Dann werden die Saaltüren aufgestoßen und die nächsten Prügel verteilt: "Ausländer raus! Deutschland den Deutschen!", brüllen Nazi-Tölpel in Lederhosen und schlagen wild um sich, bis sie ein unschuldiges Opfer (auch ein Schauspieler) finden. Der Auftritt Hitlers muss in dieser Inszenierung warten, bis die Gewaltorgie beendet ist. Erst nachdem klargestellt ist, gegen wen Hitlers Kampf geführt wird, darf auch mal gelacht werden.
Schließlich ist das 1987 uraufgeführte "Mein Kampf" bei aller verbohrten Ernsthaftigkeit, mit der die Debatte um diese Inszenierung geführt wurde, ein großartig komisches Gedankenspiel: Was wäre, wenn Hitlers Aufstieg zum Machtmonster ausgerechnet durch die Liebe eines Juden ermöglicht worden wäre?
Zuerst aus Mitleid, dann aus Fürsorge kümmert sich der Jude Schlomo Herzl (Thomas Fritz Jung) um den grandios talentfreien Maler und dessen eindeutig zweideutige Werke ("Muschi im Zwielicht"). Er berät das verwöhnte Muttersöhnchen in seiner Bartmode, näht ihm Hosenknöpfe an, steckt Hitler ob seiner Hypochondrie sogar höchstpersönlich einen Thermometer in den Arsch. Am Ende hilft's viel und gleichzeitig nichts: Hitler wird Führer und Schlomo Herzl hat eine Bestie erschaffen.
Mit Dildo-Mikrofon und Disco-Hakenkreuz
Als Farce hat George Tabori, der seinen Vater in Auschwitz verlor, seine später dramatisierte Erzählung bezeichnet und als theologischen Schwank. So darf auch der liebe Gott, alias Lobkowitz, in diesem Wiener Männerclub munter Selbstexegese betreiben.
Nur dass dieser Lobkowitz (Andreas Haase) in Konstanz eben nicht einfach nur Gott ist, sondern auch: Donald Trump. Regisseur Somuncu, als Satiriker und Mitglied der Spaßpartei "Die Partei" in Absurditäten erfahren, hat dem Allerhöchsten präsidial föhnige Locken verpasst, einen Anzug samt US-Anstecker und eine rote Krawatte. Hin und wieder sagt Donald Lobkowitz sogar "Make America Great Again" und "Fake News" - damit es auch wirklich jeder versteht.
Die Regie drischt mitunter heftig auf die Vorlage ein
Überhaupt lässt die Regie keine erdenkliche Aktualisierung des Stoffs aus, stopft Taboris Schwank mit Anspielungen voll: Höcke, Kurz, May, Petry und Thatcher treten auf oder werden in Nebensätzen abgehandelt. Die an Abstraktionen ohnehin reiche Vorlage erhält Zitatebene um Zitatebene, bis jeder Rechtsaußen zumindest einmal zum Hitlergruß kam. Und der junge, nervös herumzappelnde Hitler (Peter Posniak) singt Helene Fischers "Atemlos" in ein großes, schwarzes Dildo-Mikrofon. Überdreht waren die Lautstärkeregler dieser Inszenierung schon davor, nun beginnen die pfeifenden Rückkoppelungen.
Nicht die Politik ist das Problem dieser Szenen, es sind die Holzhämmer und Gummidildos, mit denen die Regie mitunter heftig auf ihre Vorlage eindrischt. An anderer Stelle gelingt der Sprung ins Jetzt mit subtileren Mitteln. In Taboris Original etwa überlässt Gretchen, bevor sie ihn für den jungen Hitler verlässt, ihrem Schlomo ein Huhn, das von Hitlers Schlächtern später genüsslich verzehrt wird.
Ende mit Hitlerjungen
Bei Somuncu wird daraus ein plärrendes Flüchtlingsbaby, zu dessen späterem Kochrezept unter anderem ein "sauberer Schnitt durch die Obergrenze" gehört. Und als sich das halbnackte Gretchen (großartig: Laura Lippmann) mit dem kleinen Ali in einen improvisierten Marienschleier hineinkuschelt, meint man in der rührenden Mutterszene schon die kommende Pietà zu sehen - das Kind wird erst mit Liebe erdrückt, dann mit blindem Hass. Ein selten ruhiger Moment in einer ebenso intelligenten wie hoffnungslos überdrehten Inszenierung.
Zum Ende hin aber, die Konfetti sind da schon gefallen, und Schlomo, geopfert vom erstarkten Hitler, erträgt geduldig sein Leid am Disco-Hakenkreuz (Ausstattung: Damian Hinz), folgt plötzlich die scheinbare Katharsis. Lobkowitz schießt aus der Hüfte, der Diktator fällt um und stirbt: Ein Ende ohne Schrecken, ein Hoffnungsschimmer, man glaubt es kaum.
Dann treten zwei Hitlerjungen auf, fesch gekleidet, in leidlich bekannter Muttersöhnchen-Uniform. Somuncu lässt sie in gruseligem Unisono eine aus seinen Lesungen bekannte Passage aus "Mein Kampf" - dem Buch, nicht dem Stück - zitieren: "Der Jude ist nur einig, wenn eine gemeinsame Gefahr ihn dazu zwingt..." Dann gehen die Lichter aus. Bitterer könnte dieses Stück nicht enden: Für jedes tote Monster wachsen zwei neue Biester nach.
